У фотоальбомі життя багато сторінок...
Моє сприйняття «бабусь» довгий час було одноклітинним. У кращому прояві бабуся — це така Аріна Родіонівна, тепла пічка, поряд з якою затишно засипати в холоднечу. Зменшено-лагідний суфікс робив свою справу — форматував сприйняття. Крім тепла і затишку вона ще і в господарстві може стати в нагоді: он, класик навіть випивав з нею разом.
Темну сторону бабусь я бачив крізь збірний образ Баби Яги. Дійсно, до старості деякі жінки наживають собі гострі особи, про які можна порізатися з першого погляду. Ніякого затишку у них немає — вікна навстіж, і звідусіль лунає якась внутрішня бездомність.
В телеграм-канале «Клубер» лучшие статьи об отношениях, психологии, эзотерике и саморазвитии, которые помогают обогатить внутренний мир и улучшить качество жизни.
Одного разу я сидів в гостях у друга дитинства. Мені тоді було років двадцять, я закінчував інститут. Ми з ним згадували своє щасливе радянське голодранство, розглядаючи старі фотографії. Я звернув увагу на раритетний альбом із супутником на обкладинці, що лежав у глибині скриньки.
«Про, це моєї бабусі, нічого цікавого», — прокоментував один.
Я все-таки попросив дозволу подивитися.
«Бабуля, можна Олег твій альбом подивиться?» — крикнув один.
«Так, звичайно!» — прилетіли назад з сусідньої кімнати через коридор. Бабуся жила в тій же квартирі разом з батьками одного і з ним самим.
Я відкрив альбом на першій сторінці і заходився гортати. Нічого видатного, звичайні жовті листя чиєїсь долі, як в будь-якому парку по осені, як в будь-життя в старості. Знімки дітей, жінок, чоловіків, чорно-білого неба, сірого сонця, навіки застиглого моря, горделивых будівель, від яких зараз і цегли не знайти.
Але на середині альбому я затримався. Мене зачепили кілька схожих фотографій якоїсь дівчини. Це була повноцінна фотосесія, як би ми зараз сказали, такий ретроинстаграм. Дівчина позувала в інтер'єрі. На задньому плані миготіли то старий ламповий радіоприймач, картини на стінах, то вікно з гардинами. Знімки були дуже якісні, навіть професійні, немов з обкладинки журналу.
Можливо, це виникало враження від того, що дівчина на фото була божественно гарна. Я навіть якось зніяковів її краси. Мені здалося, що якщо я подивлюся трохи довше, то ризикую в неї закохатися (тоді я ще не був одружений, тоді мені ще було можна). Дівчина на пожовклих картках посміхалася так, що чорно-білі фотографії на мить ставали кольоровими. Вона посміхалася до перехоплювання горла, до метеликів у мене в животі.
Я поспішив перегорнути сторінку. Потім йшли ще якісь знімки, все сучаснішим і сучаснішим, а в кінці альбому, на останніх аркушах, я вже без праці дізнавався бабусю мого друга — на дачі, на лавочці, за столом.
Я закрив альбом і повернув його другові.
«Цікаво, — процідив я з ввічливості, — там одна дівчина на фото, дуже нічого. Ваша родичка?»
«А, — протягнув товариш, одразу зрозумівши, про що я кажу, — ага, родичка. Бабуся моя».
Я кілька секунд просидів мовчки, поки мій чайник не закипів.
Я взяв альбом у друга назад, буквально вирвав з рук. Відкрив посередині на сторінці з фотографіями дівчини. Перегорнув в кінець на сторінку з фотографіями бабусі. Потім відмотав тому. Потім перемотав вперед. Виконав цей нехитрий мультиплікаційний трюк ще пару разів.
«Це та ж сама бабуся, що й на останніх фото?» — поставив я один зі своїх фірмових ідіотських питань.
«Та ж, та ж», — відповів один з інтонацією «і тебе вилікують».
Я тримав в руках альбом, ошелешений, і всередині мене іскрився розірваний навпіл шаблон.
В цю мить у коридорі почулося човгання, і в нашу кімнату увійшла бабуся. Вона принесла нам на таці чай з пряниками.
«Ой, бабуся, та не коштувало», — сказав їй один.
Старенька поставила піднос і випросталась. Вона не відразу пішла, мабуть, їй треба було віддихатись. Їй тоді було вже злегка за вісімдесят. Чула вона чудово, а от ноги погано слухалися, як би не намагався докричатися до них мозок. Літня жінка дивилася прямо на мене. Мені стало ніяково. Я підняв альбом, відкритий на її дівочих знімках, і виголосив другу ідіотську фразу за день:
«А це ви!»
Вона сплеснула руками, немов побачила привида.
І посміхнулася. Тією самою усмішкою зі старої фотографії.
І в цей момент хтось запустив сучасний голлівудський блокбастер зі спецефектами.
Бабуся на моїх очах почала розсипатися на пікселі. Жмут сивого волосся порвав гумку і розбігся на тисячі чернющих змій. Зморшки моментально розгладилися, ніби по її обличчю провели праскою часу. Очі заблищали, точно їх протерли від пилу.
Посмішка не старіє. Переді мною стояла приголомшлива красуня, дівчина з пожовклого знімка. По кімнаті навколо нас літали метелики, выпорхнувшие у мене з живота.
Як часто наші бабусі для нас — це всього лише остання сторінка фотоальбому. Як необачно ми забуваємо перевернути її, щоб побачити диво старечою молодості. Як нам складно повірити в те, що під Полєновим ховається Айвазовський, що в тихому ставку теж могли бушувати девятибалльные пристрасті.
Як шкода, що наші люди похилого віку йдуть від нас нерозгаданими і нерозкритими, як старий фотоальбом.
Автор: Олег Батлук
