Художником він став просто тому, що після школи треба було кудись вступати. Він знав, що робота повинна приносити задоволення, а йому подобалося малювати – так і був зроблений вибір: він вступив у художнє училище.
До цього часу він вже знав, що зображення предметів називається натюрморт, природи – пейзаж, людей – портрет, і ще багато чого знав з області обраної професії. Тепер йому належало дізнатися більше. «Для того, щоб імпровізувати, спочатку треба навчитися грати по нотах, — оголосив на вступній лекції імпозантний викладач, відомий художник. – Так що приготуйтеся, будемо починати з азів».
Він почав вчитися грати по нотах». Куб, куля, ваза... Світло, тінь, півтінь... Постановка руки, перспектива, композиція... Він дізнався дуже багато нового – як натягнути полотно і самому зварити грунт, як штучно зістарити полотно і як домагатися тонких колірних переходів... Викладачі його хвалили, а одного разу він навіть почув від свого наставника: «Ти художник від бога!». «А хіба інші – не від бога?», — подумав він, хоча, чого приховувати, було приємно.
У телеграм-каналі «Клубер» кращі статті про відносини, психології, езотерики та саморозвитку, які допомагають збагатити внутрішній світ і поліпшити якість життя.
Але ось веселі студентські роки залишилися позаду, і тепер у нього в кишені був диплом про художній освіті, він багато знав і ще більше вмів, він набрався знань і досвіду, і пора було починати віддавати. Але... щось у нього пішло не так.
Ні, не те щоб йому не творилося. І не те щоб професія разонравилась. Можливо, він просто подорослішав і побачив те, чого раніше не помічав. А відкрилося йому ось що: навкруги вирувало життя, в якій мистецтво давно стало товаром, і зростав зовсім не обов'язково той, кому було що сказати світові – радше той, хто вмів грамотно подавати і продавати свою творчість, опинитися в потрібний час, в потрібному місці, з потрібними людьми. Він, на жаль, так цього і не навчився. Він бачив, як його товариші метушаться, шукають себе і своє місце під сонцем, а деякі до цих метаннях «ламаються», топлять незатребуваність і незадоволеність в алкоголі, втрачають орієнтири, деградують... Він знав: часто творці випереджали свою епоху, і їх картини отримували визнання і хорошу ціну тільки після смерті, але це знання мало втішало.
Він влаштувався на роботу, де добре платили, цілими днями розробляв дизайн різноманітних буклетів, візиток, проспектів, і навіть отримував від цього певне задоволення, а от малював все менше і більш неохоче. Натхнення приходило все рідше і рідше. Робота, дім, телевізор, рутина... Його все частіше відвідувала думка: «Хіба в цьому моє покликання? Мріяв я про те, щоб прожити своє життя ось так, «пунктиром», немов це олівцевий начерк? Коли ж я почну писати свою власну картину життя? А якщо навіть і почну – чи зможу? А як же «художник від бога»?». Він розумів, що втрачає кваліфікацію, що перетворюється в зомбі, який з дня у день виконує набір певних дій, і це його напружувало.
Щоб не зійти з розуму від цих думок, він став по вихідним вирушати з мольбертом у провулок Майстрів, де розташовувалися ряди всяких майстрів-умільців. В'язані шалі і вироби з берести, прикраси з бісеру і клаптеві ковдри, глиняні іграшки і плетені кошики – чого тут тільки не було! І побратими-художники теж стояли зі своїми нетлінними полотнами, у великих кількостях. І тут була конкуренція...
Але він плював на конкуренцію, йому хотілося просто творити... Він малював портрети на замовлення. Папір, олівець, десять хвилин – і портрет готовий. Нічого складного для професіонала – тут все і потрібно вміти помічати деталі, дотримуватися пропорції та злегка полестити замовнику, так, саму малість прикрасити натуру. Він це робив уміло, його портрети людям подобалися. І схоже, і красиво, краще, ніж у житті. Дякували його часто і від душі.
Тепер жити стало веселіше, але він чітко розумів, що це «живописання» покликанням назвати було б якось... занадто сильно. Втім, все-таки краще, ніж нічого.
Одного разу він зробив черговий портрет, позувала йому немолода довгоноса тітка, і довелося сильно постаратися, щоб «зробити красиво». Ніс, звичайно, нікуди не дінеш, але було в її обличчі щось має (чистота, чи що?), ось на це він і зробив акцент. Вийшло непогано.
— Готово, — сказав він, простягаючи портрет тітки. Та довго його шукала, а потім підняла на нього очі, і він навіть заморгав – до того пильно вона на нього дивилася.
— Щось не так? – навіть перепитав він, гублячись від її погляду.
— У вас покликання, — сказала жінка. – Ви вмієте бачити вглиб...
— Ага, око-рентген, — пожартував він.
— Не те, — мотнула головою вона. – Ви малюєте наче душу... Ось я дивлюся і розумію: насправді я така, як ви намалювали. А все, що зовні – це наносне. Ви немов верхній шар фарби зняли, а під ним – шедевр. І цей шедевр – я. Тепер я точно знаю! Спасибі.
— Та будь ласка, — ніяково пробурмотів він, беручи купюру – свою звичну таксу за бліц-портрет.
Тітка була, що й казати, дивна. Треба ж, «душу малюєте»! Хоча хто його знає, що він там малював? Може, й душу... Адже у кожного є якийсь зовнішній шар, та незрима лушпиння, яка налипає в процесі життя. А природою-то кожен був задуманий як шедевр, вже в цьому він як художник був просто впевнений!
Тепер його малювання освітилося якимсь новим змістом. Ні, нічого нового в технологію він не привніс – ті ж папір і олівець, ті ж десять хвилин, просто думки його весь час поверталися до того, що треба примірятися і «зняти верхній шар фарби», щоб з-під нього звільнився невідомий «шедевр». Здається, виходило. Йому дуже подобалося спостерігати за першою реакцією «натури» — дуже цікаві були обличчя в людей.
Іноді йому траплялися такі «моделі», у яких душа була значно страшніше, ніж «зовнішній шар», тоді він вишукував у ній якісь світлі плями і посилював їх. Завжди можна знайти світлі плями, якщо на це зір. Принаймні, йому ще жодного разу не зустрівся чоловік, в якому не було б зовсім нічого хорошого.
— Чуєш, братан! – якось звернувся до нього хлопець у чорній куртці. – Ти це... пам'ятаєш, немає... тещу мою малював на минулих вихідних.
Тещу він пам'ятав, на стару жабу схожа, її доньку – постаріє, пацюком буде, і здоровань з ними був, точно. Йому тоді довелося напружити всю свою уяву, щоб перетворити жабу в щось прийнятне, побачити в ній хоч щось хороше.
— Ну? – обережно запитав він, не розуміючи, куди хилить здоровань.
— Так це... Змінилася вона. В кращу сторону. Як на портрет подивиться – стає людиною. А так, між нами, скільки її знаю, жаба жабою...
Художник мимоволі пирхнув: не помилився, значить, точно побачив...
— Ну дик я тебе хотів запитати: можеш її в олії намалювати? Щоб вже напевно! Закріпити ефект, стало бути... За ціною не постою, не сумнівайся!
— А чого ж не закріпити? Можна і в маслі, і в маринаді, і в соус «майонез». Тільки маслом не малюють, а пишуть.
— У-у! Розпиши її в найкращому вигляді, все оплачу по вищому розряду!
Художнику стало весело. Прямо «портрет Доріана Грея», тільки зі знаком плюс! І раз вже пропонують – чому не спробувати?
Спробував, написав. Теща залишилася задоволена, здоровань теж, а дружина його, жабина донька, зажадала, щоб її теж закарбували у віках. Від заздрості, напевно. Художник і тут доклав зусиль, натхнення на нього найшло – посилив сексуальну складову, м'якості додав, доброту душевну висвітлив... Не жінка вийшла – цариця!
Видать, хлопець був людиною широкої душі і враженнями у своєму колі поділився. Замовлення посипалися один за іншим. Чутка пішла про художника, що його портрети благотворно впливають на життя: в сім'ях запановує мир, поганулі кращають, матері-одиначки вмить заміж виходять, у мужиків потенція збільшується.
Тепер не було часу ходити по вихідним в провулок Майстрів, так і контору свою залишив без усякого жалю. Працював на дому у замовників, люди всі були багаті, платили щедро, передавали з рук у руки. Вистачало і на фарби, і на полотна, і на чорну ікру, навіть по буднях. Квартиру продав, купив побільше, та з кімнатою під майстерню, ремонт хороший зробив. Здавалося б, чого ще бажати? А його знову стали відвідувати думки: невже в цьому його покликання – малювати всяких «жаб» і «щурів», з усіх сил намагаючись знайти в них хоч щось світле? Ні, справа, звичайно, хороше та корисне для світу, але все-таки, все-таки... Не було у нього на душі спокою, начебто вона його кликала кудись, просила про щось, але от про що? Не міг розчути.
Одного разу його нестримно потягнуло напитися. Ось так взяти – і в драбадан, щоб отрубиться і нічого потім не пам'ятати. Думка його налякала: він добре знав, як швидко люди творчі добираються з цього бравому маршруту до самого дна, і зовсім не хотів повторити їхній шлях. Треба було щось робити, і він зробив перше, що прийшло в голову: скасував всі свої сеанси, схопив мольберт і складаний стілець і відправився туди, провулок Майстрів. Відразу став гарячково працювати – робити начерки вулички, людей, парку, що через дорогу. Наче полегшало, відпустило...
— Вибачте, ви портрети малюєте? Так, щоб одразу, тут же отримати, – запитали його. Він підняв очі – поруч жінка, молода, а очі вимучені, немов выплаканные. Напевно, помер у неї хтось, або ще яке горе...
— Малюю. Десять хвилин – і готово. Ви свій портрет хочете замовити?
— Ні. Доччин.
Тут він побачив доньку – поперхнувся, закашлявся. Дитина шести років від роду був схожий на инопланетянчика: незважаючи на погожий теплий день, упакований в сірий комбінезон, і не зрозумієш навіть, хлопчик чи дівчинка, на голові – щільна шапочка-ковпачок, на обличчі – прозора маска, і очі... Очі дідка, який зазнав багато болю і готується померти. Смерть в них була, в цих очах, ось що він там виразно побачив.
Він не став нічого більше питати. Таких дітей він бачив по телевізору і знав, що у дитини, швидше за все, рак, радіологія, імунітет на нулі – потім і маска, і шансів на виживання – мінімум. Невідомо, чому і звідки він це знав, але був упевнений. Досвідчене око художника, подмечающий всі деталі... Він кинув погляд на матір – так, так і є, вона знала. Внутрішньо вже готувалася. Напевно, і портрет захотіла, тому що останній. Щоб хоч пам'ять була...
— Сідай, принцеса, зараз я тебе буду малювати, — сказав він дівчинці-інопланетянку. – Тільки дивись, не крутися і не соскакивай, а то не вийде.
Дівчинка навряд чи була здатна крутитися або підхоплюватися, вона рухалася-то обережно, немов боялася, що її тільце розсиплеться від необережного руху, розлетиться на дрібні осколки. Села, склала руки на колінах, втупилася на нього своїми очима мудрої черепахи Тортилли, і терпляче завмерла. Напевно, все дитинство по лікарнях, а там терпіння виробляється швидко, без нього не виживеш.
Він напружився, намагаючись розгледіти її душу, але щось заважало – то не безформний комбінезон, то не сльози на очах, не те знання, що старі методи тут не підійдуть, треба якесь принципово нове, нетривіальне рішення. І воно знайшлося! Раптом подумалося: «А якою вона могла б бути, якби не хвороба? Не комбінезон дурний, а платтячко, не ковпак на лисій головенке, а бантики?». Уява запрацювала, рука сама по собі стала щось накидати на аркуші паперу, процес пішов.
На цей раз він працював не так, як зазвичай. Мізки в процесі точно не брали участь, вони відійшли, а включилося щось інше. Мабуть, душа. Він малював душею, так, ніби цей портрет міг стати останнім для дівчинки, а для нього особисто. Як ніби це він повинен був померти від невиліковної хвороби, і часу залишалося зовсім трохи, може бути, все ті ж десять хвилин.
— Готово, — зірвав він аркуш паперу з мольберта. – Дивись, яка ти красива!
Дочка і мама дивились на портрет. Але це був не зовсім портрет і не зовсім «з натури». На ньому кучерява білява дівчина в літньому сарафанчике бігла з м'ячем по літньому лузі. Під ногами трава і квіти, над головою – сонце і метелики, посмішка від вуха до вуха, і енергії – хоч відбавляй. І хоча портрет був намальований простим олівцем, чомусь здавалося, що він виконаний у кольорі, що трава – зелена, небо – блакитне, м'яч – помаранчевий, а сарафанчик – червоний в білий горох.
— Хіба Я така? – глухо долинуло з-під маски.
— Така-така, — запевнив її художник. – Тобто зараз, може, і не така, але скоро будеш. Це портрет з наступного літа. Один в один, точніше фотографії.
Мама її закусила губу, дивилася кудись повз портрета. Видно, трималася з останніх сил.
— Спасибі. Спасибі вам, — сказала вона, і голос її звучав так само глухо, ніби на ній теж була невидима маска. – Скільки я вам винна?
— Подарунок, — відмахнувся художник. – Як тебе звуть, принцеса?
— Аня...
Він поставив на портреті свій підпис і назва: «Аня». І ще дату – сьогоднішнє число, а рік наступний.
— Тримайте! Наступного літа я вас чекаю. Приходьте обов'язково!
Мама прибрала портрет в сумочку, квапливо схопила дитину і пішла геть. Її можна було зрозуміти – напевно, їй було боляче, адже вона знала, що наступного літа не буде. Зате він нічого такого не знав, не хотів знати! І він тут же став накидати картинку – літо, провулок Майстрів, ось сидить він сам, а от по алеї підходять двоє – щаслива смеющаяся жінка і кучерява дівчинка з м'ячиком в руках. Він натхненно творив нову реальність, йому подобалося те, що виходить. Дуже реалістично виходило! І рік, рік написати – наступний! Щоб диво знало, коли йому здійснитися!
— Творіть майбутнє? – з цікавістю запитав хтось, непомітно підійшов із-за спини.
Він обернувся – там стояла сліпуча красуня, вся така, що й не знаєш, як її назвати. Ангел, може бути? Тільки от ніс, мабуть, довгуватий...
— Дізналися? – посміхнулася жінка-ангел. – Колись ви створили моє майбутнє. Тепер – майбутнє ось цієї дівчинки. Ви справжній Митець! Спасибі...
— Та який я творець? – вирвалося у нього. – Так, художник-аматор, відбувся геній... Казали, що у мене талант від бога, а я... Малюю потихеньку, по дрібницях, все намагаюся зрозуміти, в чому моє покликання.
— А ви ще не зрозуміли? – вздернула брови жінка-ангел. – Ви можете міняти реальність. Чи для вас це не покликання?
— Я? Міняти реальність? Та хіба це можливо?
— Чому ж ні? Для цього потрібно не так вже багато! Любов до людей. Талант. Сила віри. Власне, все. І це у вас є. Подивіться на мене – адже з вас все почалося! Хто я був? І хто я тепер?
Вона підбадьорливо поклала йому руку на плече, немов крилом обмахнула, посміхнулася і пішла.
— А хто ви тепер? – запізніло вигукнув він їй услід.
— Ангел! – обернулася на ходу вона. – Дякую тобі, Творець!
... Його і зараз можна побачити в провулку Майстрів. Старенький мольберт, складаний стільчик, валізка з художнім приладдям, великий парасольку... До нього завжди черга, легенди про нього передаються з вуст в уста. Кажуть, що він бачить у людині те, що заховано глибоко всередині, і може намалювати майбутнє. І не просто намалювати, змінити її в кращу сторону. Розповідають також, що він врятував чимало хворих дітей, перемістивши їх на малюнках в іншу реальність. У нього є учні, і деякі перейняли його чарівний дар і теж можуть змінювати світ. Особливо виділяється серед них білява кучерява дівчинка років чотирнадцяти, вона вміє через картини знімати саму сильну біль, тому що відчуває чужий біль як свою.
А він вчить і малює, малює... Ніхто не знає його імені, всі називають його просто – Творець. Що ж, таке ось у людини покликання...
Автор – Ельфіка
Ілюстрація – Megatruh
