проза
...Жаль, но я забыла, какой была в детстве. Как отрезало: не могу приехать в Кишинев, потому что там все чужое, как у Ахматовой: «люди, вещи, стены». Нас никто не знает, мы не туда попали, Боже мой!
Вот у кого стоит поучиться жить с юмором, без излишнего драматизма!
Зачем нам все эти руки, тела, улыбки, мнения, ожидания и замирания сердца?
Говори с другими о чудесах, то есть о них самих.
Из-за меня ты не сможешь спать ночью.
Любовь не приходит извне. Никогда. Она всегда внутри тебя.
